Es esta tu caja de resonancia,
llena de páginas por escribir,
de sonidos de la nada,
de madera por pulir.
Es este tu lugar inhóspito,
repleto de varas de medir,
de vertientes despeñadas,
de promesas por cumplir.
Es esta tu noche planeada,
plagada de casas por construir,
de cotas inalcanzables,
de sitios a los que no ir.
Es este tu espacio en la sala,
atestado de frases que no quiero oír,
de próceres con corbata,
de discursos que no interrumpir.
Es esta tu única visible frontera,
saturada de distancias por unir,
de inyecciones de moralina infecta,
de ventanas que no puedo abrir.
Es este tu compartimento estanco,
rebosante de astillas con las que herir,
de febreros en la garganta,
de abrojos que nadie va a compartir.
Es esta tu cocina de sueños,
colmada de moldes para erigir,
un inconsistente amago de calma,
que el viento agitará hasta destruir
Es este tu patio de butacas,
abarrotado de sombras por definir,
de banderas inmaculadamente blancas,
de incógnitas que descubrir.
Eres tú sentado en la cama,
saciado de horas sin dormir,
de firmes intenciones para mañana
que mañana se van a rendir.
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